Isaac Asimov: El Hombre del Bicentenario

Cansino, mediocre y a ratos mierdero. Philip K. por lo menos estaba loco, Asimov es taaaaaan convencional que arráncame la vida antes de seguir leyendo. Lo único que tiene gracia de todo lo que leí escrito por él son los cuentos para chavales de Lucky Starr, el resto induce a la depresión, al hastío, al suicidio. Es como la cara que se les queda a los yonquis después de meterse un chute cuando se les ha pasado el subidón, los relatos cortos de Asimov son el vacío, la desolación y el muermo existencial.

Ah, Asimov era además patriarcal hasta el absurdo, yankicéntrico, obtuso, cuadriculado, cero visionario, cero inteligente, cero agudo, para nada inteligente, ya lo he dicho *pero más*, era casi más tontodelculo que Ballard aunque (su negro) escribía bastante mejor que el de Ballard (y que Philip K.).

Raymond Chandler: El largo adiós

Suficiente y pagado de sí mismo, así es como afronta Chandler este relato. Y no, no me confundo, esos adjetivos no son para Marlowe, sino para un autor que se mimetiza con su personaje. Sobran explicaciones, explicitud y que Chandler se crea tan listo, cuando lo más sustancial de la novela es en realidad obvio y lo cotidiano resulta en la práctica absurdo. ¿Para qué complicar la trama si algunos diálogos y situaciones de transición no se sostienen?

Escribir de polis y ladrones cuando lo más cerca que se les tiene es cuando pasan a toda velocidad en coche, persiguiéndose al otro lado de la verja de la mansión, suele dar mal resultado. Chandler se queda lejísimos de Hammett.

Joseph Conrad: El Duelo

Un eslabón entre Stendhal y Faulkner, entre 'Rojo y Negro' y no sé, puede que 'Sartoris'. Un pasote, todo Sebald está resumido en el primer párrafo: "Napoleón I, cuya carrera militar tuvo las características de un duelo militar contra toda Europa, desaprobaba los duelos entre los oficiales de su ejército. El gran emperador militar no era ningún espadachín y sentía poco respeto por la tradición". Y así, 115 páginas de disfrute. Cuando Ridley Scott hacía películas que molaban convirtió a Harvey Keitel en Feraud (¡!).

Alan Sugar: What you see is what you get

Pues resulta interesante saber cómo hizo fortuna el cabrón y cómo se manejan las cosas a determinados niveles, aunque se calle cosas, aunque la implosión de su ego podría alimentar de energía al acelerador del CERN durante siete años, aunque todos los capítulos de The Apprentice sobren. De hecho, el libro gana bastante si se obvian los tres últimos , aunque he tenido que seguir hasta al final para asegurarme, no sea que.

Michel Houellebecq: Las Partículas Elementales

No se me había atragantado tanto un libro desde "Plataforma", del mismo autor. Y no es que me repela la reivindicación del autismo, o la ética individualista y presuntamente radical, de sus personajes. El problema es que su existencialismo es idiota, afrancesada y estúpidamente posmoderno. Todo lo que sucede es tan absurdo y a la vez tan superficial, incluso en los pasajes trágicos, que me pueden la irritación, la desesperación y la sensación de estar perdiendo el tiempo. Y el epítome, la película acerca del formidable cambio para la raza humana que se produce cuando se logra evitar la degradación de las células, es una sandez. No aguanto a Houellebecq.

Peter Bagge: Todo el mundo es imbécil menos yo

No sé si el mundo entero es idiota, pero este cómic confirma que Bagge sí lo es: y no tanto por lo cerrado, conservador y genuinamente yanqui de sus planteamientos, sino porque es capaz de cierta agudeza al analizar la realidad, lo que demuestra que no tiene ninguna tara de origen, y de caer al mismo tiempo en los prejuicios y estereotipos más manidos. Eso sí, sigue siendo un autor de cómics, narrador y dibujante, GENIAL.

Mención especial a Migoya, la última persona del planeta a la que encargaría traducir algo. Que alguien le explique que 'drug' es 'medicina' en determinados contextos, que 'hot' es 'picante' y no sólo 'caliente', que 'sound trafic' no es 'tráfico del sonido', sino 'organizar el tráfico de forma eficiente'. Es paradójico y lamentable que en un cómic de un libertarian que supuestamente lucha contra los privilegios y que reclama un sistema meritocrático que asigne eficientemente los recursos, en contraposición al estatalismo, pongan al traductor por enchufe, porque es amiguito del autor, qué pena.

Noticias falsas (II)

[La plantilla que he escogido para este blog recuerda a la de un periódico chungo que acaba de lanzarse en castellano y que no paga a sus colaboradores. Tanto pienso en el Huffington Post, que según me he levantado me ha dado por ponerme a escribir noticias falsas al estilo de El Mundo Today]

PJ Harvey es un holograma

Veinte años después de la publicación de su primer álbum, se ha descubierto que PJ Harvey no es sino uno de los mayores fraudes de la industria musical de las últimas décadas.

Contraportada del recopilatorio Jungle Queen de PJ Harvey

Según desvela la edición de este mes de New Musical Express, la imagen de PJ Harvey fue creada en tres dimensiones por la Súper Computadora a partir de fotografías de supervivientes de campos de concentración. De acuerdo con las declaraciones de un ex-empleado de la discográfica Island Records, los responsables de la compañía habrían decidido retocar la imagen que se proyectaba de la cantante, hecho que provocó cierta polémica en el año 2000, para que sus fans dejaran de lanzarle bocadillos de panceta durante las actuaciones.

Noticias falsas (I)

El Hombre de Flores iba en bicicleta

Las últimas excavaciones realizadas en la Isla de Flores, en Indonesia, han revelado que el Homo floresiensis conocía la rueda, así como la forma de fabricar vehículos con ella. En concreto, según investigadores de la Universidad de New England (Australia), los antiguos pobladores de la isla montaban en primitivas bicicletas dotadas de manillar y frenos, aunque no de pedales.

[Fotografía de un esqueleto de un Homo floresiensis subido al ESQUELETO, conformado por pequeños huesos que representan el cuadro, los radios y el manillar, de una bicicleta]

De acuerdo con el profesor Richard Roberts, que dirige un equipo de investigadores indonesios y australianos, los primitivos habitantes de la isla indonesia se desplazaban sobre elefantes enanos, utilizaban armas en miniatura y fabricaban útiles de cerámica que encajarían perfectamente en una casa de muñecas.

El Hombre de las Flores estaría emparentado, en términos anatómicos, con los pobladores de una comunidad que habitaba en Georgia hace dos millones de años. Se da la circunstancia de que los restos desenterrados cerca de Tiflis hace ochenta años fueron hallados por científicos soviéticos que buscaban demostrar, por encargo del entonces secretario general del PCUS, Iósif Stalin, que los habitantes de la pequeña república soviética descendían de una rama evolutiva diferente a la del Homo sapiens. Como resultado de los análisis llevados a cabo en la universidad australiana, se ha demostrado que los fósiles encontrados cerca de Tiflis son muy similares a los encontrados ahora en Indonesia. Sin embargo, a diferencia del Homo floresiensis, sus familiares centroasiáticos sólo serían capaces de desplazarse en patinete o sobre jabalíes silvestres.

Cormac McCarthy: Suttree

Leyendo Suttree uno se da cuenta de lo bueno que es Faulkner; sobre todo, el Faulkner de los Sartoris y de los Bundren, el que te engancha contando las vidas anodinas de personajes más anodinos aún.

En Suttree Cormac se parece o intenta parecerse a William, pero sus personajes son mucho menos interesantes, el desarrollo no sorprende y su prosa es farragosa. Párrafos del tamaño de una página que contienen el campo semántico de la pesca del siluro al completo. Todos los sinónimos existentes en castellano para sedal, anzuelo y carnaza. Como si Delibes tuviera un gemelo en Knoxville, Tennessee. Adjetivos que probablemente en inglés tienen una sonoridad genial abrigados en sus frases. Pero que en castellano tienden a quedar ridículos. Y una serie de pausas extrañas entre las frases, hilvanadas por puntos seguidos sin conjunciones, como las que estoy remedando ahora mismo, que terminan por ponerle a uno nervioso. No he llegado al ecuador de las 560 páginas del libro, y no lo voy a terminar.

Ayn Rand: El Manantial

Qué cosa tan mala: sobran más de 400-500 páginas, folletín de sobremesa, que no hacen sino dar vergüenza ajena. Lo mejor y más inteligente es con diferencia el final, donde Rand despliega su construcción teórica, que sin embargo no deja de ser un ejercicio bastante confuso de fundamentación de una propuesta ética y política escandalosamente limitada.

Hay muchas opciones mejores que esta petarda: cualquier liberal procapitalista lo pasaría mejor y sacaría más provecho leyendo a Ortega y Gasset, o a Kelsen, Schmitt, Keynes o Churchill, o a Margaret Thatcher, o a Fraga, no sé, a cualquier socialdemócrata, fachoso o nazi no estadounidense, a alguien que llame a las cosas por su nombre y no dé por culo con propaganda ramplona y pueril para tontos anglosajones. Luhman escribiendo del subsistema político, The Road to Serfdom, Rand, todo esto es como para que Schmitt resucite y saque un garrote con pincho y muela a palos a esos fantoches con pajarita en sus jodidas fiestas de loft neoyorquino, American Psycho como tendría que ser, al revés, con los yuppies desangrándose por más orificios de los que tiene un cuerpo humano en origen.

Si ya has pasado por todo eso, quizá Rand esté bien para comparar y para reirte un rato de la heroína de muchos libertarians. Por cierto, el personaje de Lois Cook está inspirado en la facciosa de Gertrude Stein. Rand siente la necesidad de ajustarle cuentas porque Stein no era tan posmo como ella, ni lesbiana o si lo era no lo quería reconocer, que por ahí hay cierta animosidad infundada que a lo mejor tiene su origen en una represión terrible, y porque además Ayn no comprendía nada de lo que Gertrude decía, mare meua dels desamparats.

Guillermo Orsi: Ciudad Santa

Qué digo de esto, si es una cosa indefinida entre Vázquez Figueroa y Galeano, no sé si es una mierdaca o está bien. Novela negra aparatosa y mentirosa, con detalles que se salvan y mucha trampa y artificio. Y con un estilo pesado y farragoso muy conosur, que hace que la gente no pase de las veinte primeras páginas, pero que tiene su gracia una vez que tragas. No sé.

Ralf König: Arquetipo

Si Crumb se marca una revisión literal del Génesis, König decide hacer una relectura cachonda y por fin verosímil de la historia de Noé. Noé no era un viejecito afable de barba blanca, sino un talibán cabronazo, alucinado y reprimido que deseaba a las prostitutas al tiempo que las anatematizaba, que despreciaba a su mujer y se mostraba de lo más doloso en su misión de salvar a todos los seres de la creación. ¡Eso ya tiene sentido!

Arquetipo es mucho mejor y más divertido que Prototipo, König le coge el pulso a las historias bíblicas. Si sigue así, no me importa que deje el costumbrismo gayer por una temporada :-)

Lawrence Durrell: Águilas Blancas sobre Servia

Ay. Cómo defrauda el hermano mayor de Gerald, el que aparecía como un poeta aventurero romántico en la trilogía de Corfú. Qué mal escribe y qué mal piensa, entre previsible y absurdo, guionista de pelis de Chuck Norris, al principio no sabes si hijoputa o tonto y va a ser que era lo segundo.

El progatonista es un espía inglés infiltrado en Yugoslavia que tiene como libro de cabecera Walden, normal porque Lawrence y su alter ego novelesco eran lo mismo que Thoreau, burgueses de mierda jugando a las casitas en el bosque y reivindicando su libertad individual que es lo más importante en el universo, que ya sabemos que los obreros, trabajadores y parias de la historia son unos mataos y unos harapientos que nacen para arar, parir y sacrificarse mientras ellos se dedican a pescar truchas. Mierda como Solzhenitsyn, Vargas Llosa o Kundera, Ayn Rand era por lo menos más marciana que vosotros, ella huele a naftalina y vosotros a putrefacción, asquerosos creídos prepotentes posmodernos :-P